Un brouhaha incessant.
Une voix monocorde, sans chaleur.
Un homme qui s'agite.
Petit, chauve, appliqué.
Ennuyeux.
Tout autour des visages.
Identiques.
Fermés.
Terrassés par la monotonie.
Plus d'aspirations.
Seulement l'attente.
Celle d'une libération, illusoire.
Celle qui permettra de recommencer.
Le même cycle.
Les mêmes heures.
Les mêmes personnes.
Qui se frôlent.
Se touchent.
Ne se connaissant pas.
Toutes anonymes.
Insipides.
Se deplaçant à tatons.
Rêvant de rêver...
Vivement demain...
Demain peut-être... |
